Murat Yakin
Schmutzige Wäsche
In Zürich, an einem regnerischen Novemberabend vor ein paar Jahren.
In Zürich, an einem regnerischen Novemberabend vor ein paar Jahren.
Die Schweiz ist ein anständiges Land. Es ist verboten, Kinder zu schlagen. Und Hunde. Nur einen Bundesrat darf man schlagen. Auf den Hinterkopf, dreimal.
Das geborene Hackfleisch wehrt sich. Dazu gibt's schmetternde Marschmusik im Hintergrund. Himmlisch!
Sie fragen: Wie schlagen Fussballer die Zeit tot? Immer nur Playstation spielen geht nicht.
Journalisten sind Sünder. Sie wühlen im Dreck auf der Suche nach schmutzigen Geschichten. Und schlagen sie breit, ganz ohne Gnade.
Hatte der Alte mit der obligaten Zigarre im Mund am Ende doch recht? «No sports!», lautete Winston Churchills Motto. Er fuhr nicht schlecht damit.
Heutzutage zünden und werfen Fans, die wir Hooligans nennen, Pyros. Das gefällt der Staatsmacht nicht. Die Fans bekommen die volle Härte des Gesetzes zu spüren.
Das Schicksal ist ein feiner Herr. Und manchmal ein dreckiger Bastard. Oder beides zusammen, in wechselnder Reihenfolge.
